R.A.P Página de Sert

R.A.P Página de Sert

lunes, 1 de marzo de 2010

Sin pensar y sin correciones

Otro bolígrafo ha caído hoy en cruzada contra mí mismo
en seguida otro le ha sustituido parece que son infinitos.
Me he planteado seriamente en dejar de escribir
estoy consumido
ni siquiera mi madre reconocer ya a su niño.

Aún no sé qué estoy haciendo mal,
será por mi sed de cambiar la realidad.
Todo el mundo me dice que solo digo tonterías
pero evitan pensar que lo hago para alegrar el día.

Me declaro culpable de ser adicto a las sonrisas
de vender mi alma al diablo a cambio de estar rimas
de saber que ese malvado me ha engañado y to’ es mentira
no soy tan bueno, lo sé, pero estas rimas son mi vida.

Quítame mis manos, el piano y mi voz y no me quedará nada
me harías menos daños si no me los quitas y me envías al Sáhara,
aún me revuelvo entre las sábanas
temiendo de no encontrar nunca a nadie que entienda estas palabras.

He tenido que aprender a volar por cuenta propia
rimar, tocar, hablar… atento pues esta es mi obria*,
atento a las profundidades de tan altas actas
de lo único que puedo presumir es de ser autodidacta.

No me puedo declarar mi experto ni referencia
solo ando en busca de algo que te remueva la conciencia
llénome de paciencia con esto, el rap es ciencia
un poco de realidad en una probeta de ritmo
me llaman por inercia.

Y miro mi nombre y lo veo brillar con luz cegadora
a veces pienso que me han creado para añadirle al día tres horas.

A medida que escribo esto me estoy dando cuenta
de que el cielo para rimar es un lugar perfecto
me imagino con cincuenta
y un folio en la mano
clavándole a la vida mi bolígrafo
en el ojo hasta dejarla tuerta.

Y aunque me consuma cual vela y no duerma
mi nombre o mi mote darán que hablar en la historia
pienso ser el hombre que desate la cuerda
que ata a las personas buenas privándolas de memoria.

Todos hemos tenido una infancia
donde a primera instancia la distancia
no era problema
a medida que pasa el tiempo
y la vida rancia nos hace viejos
se nos olvida que la vida
está creada para guerreros.

Ahora pienso coger mi flecha y echarle veneno
tranquilos, la tinta de este boli es algo bueno
y si nadie me reconoce… pues casi que lo prefiero
una nueva guerra sin muertos
con alguien nuevo siendo el primero.


miércoles, 17 de febrero de 2010

No soy...

No soy buen poeta
porque cada vez que cojo la pluma de la verdad
e intento transformar un sueño en algo real
siempre escribo mal una letra
y por lo que antes podía dar mi vida
lo convierto en pesadilla, esa es mi gesta.

No soy buen escritos
porque no me atrevo a escribir las palabras
que realmente me hacen sentir.

No soy buen pintor
porque mi pincel se confunde con mis manos
y solo pinta lo que mis dedos pintaron.

No soy buen escultor
porque mi cincel y mi trozo de mármol
no hacen más que hacerme daño
tallando imágenes de amor.

No soy buen inventor
pues he roto mi labor
y he caído en el error
de inventar callor
cuando solo había ardor.

No soy buen actor
porque no supe demostrarte
lo que mis lápices llegaron a amarte.

No soy buen pianista
porque las teclas de mi piano
me gritan diciéndome que la única pista
que debería estar tocando
está en tus labios.

No soy buen filósofo
porque no he podido hacerte libre.

No soy buen bailarín
porque lo que mi cabeza describe como un violín
es tan solo un fragmento del Chojin
mezcándose con una de tus fotos y tu belleza.

No soy buena persona,
porque simplemente,
no sé hacer nada bene
ni traduciéndolo a otro idioma.

Sert (Antes AGM-3-) -2010-